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«Por qué cantamos»
Mario Benedetti
Si cada hora vino con su muerte.
Si el tiempo era una cueva de ladrones.
Los aires ya no eran buenos aires.
La vida nada más que un blanco móvil.
Usted, preguntará por qué cantamos.
Si los nuestros quedaron sin abrazo.
La patria casi muerta de tristeza.
Y el corazón del hombre se hizo añicos
antes de que explotara la vergüenza.
Usted, preguntará por qué cantamos.
Israel conmemoró el pasado miércoles el día recordatorio oficial en memoria del primer ministro asesinado hace 18 años, Itzjak Rabín. La fecha, que debe ser triste para todos los demócratas y no solamente para quienes lamentan que se haya descarrilado en su momento, a raíz del magnicidio, el tren que intentaba conducir Rabín. Debe ser un día negro en el calendario para quien tiene claro que la única forma de cambiar gobierno en democracia es mediante las urnas.
La semana pasada, el ex jefe del Shin Bet israelí, Ami Ayalón, afirmó en la Universidad de Texas, que el conflicto israelí-palestino «ya no es el mayor de la región» y que el más importante es actualmente «entre musulmanes sunitas y chiítas». «Ello se refleja en varios lugares, principalmente en Siria», aseguró.
Decenas de miles rasgaron sus vestiduras. Llantos y clamores de dolor llenaron la ciudad. Ancianos tristes comentaban que «desde que Jerusalén fue fundada por el Rey David, nunca se vio algo igual como el día en que nos quedamos sin Marán».
Hace justo un año, en la Asamblea General de la ONU, Bibi trazó una línea roja sobre el dibujo de una bomba con una mecha encendida. Su gesto fue popular e irrisorio a la vez - varios políticos israelíes lo adoptaron en diferentes ocasiones para criticar su política -, pero vino cargado de seriedad. Irán, aseguró gráficamente, se acercaba peligrosamente a obtener una bomba atómica. EE.UU y la Unión Europea le escucharon y aumentaron las sanciones económicas a la República Islámica.
«Perdonar no es olvidar, es recordar sin dolor, sin amargura, sin la herida abierta; perdonar es recordar sin andar cargando eso, sin respirar por la herida; entonces te darás cuenta que has perdonado» (Confucio)
Cuando se oye a un líder político hablar de su irrevocable decisión de trazar una línea roja para poner límite a tal o cual amenaza, uno se lo imagina como a Bibi en la ONU, blandiendo un rotulador grueso sobre una inmaculada cartulina blanca, con la misma expresión resuelta y de seguridad que caracterizó a Ahmadinejad en la Universidad de Columbia cuando declaró solemnemente que en «Irán no hay homosexuales».
Desde el 11 de junio de 1967 hasta esta semana, en Israel vivimos en dos Estados: uno dentro de la Línea Verde, democrático, multipartidista y cuyos ciudadanos gozan de derechos civiles; y junto a él, los territorios bajo gobierno militar, donde sucede exactamente lo contrario.
Nadie hablaba de Kokura.
«No aceptaremos ningún ultimátum exterior sobre nuestras fronteras», afirmó Netanyahu la semana pasada ante la decisión de la Unión Europea de impedir subvenciones, premios y programas de financiación para empresas israelíes establecidas en territorios ocupados militarmente.